VII
Petunias
Las petunias de mi corral
son como el empedrado
que un día hundió el carro.
Son blancas,
son rojas.
El agua de la fuente
las mantiene vivas,
como las piedras
mientras hay ganado.
Son azules,
son violetas.
Después de mi ausencia
se secan, se marchitan,
se vuelven marrones;
como los cantos rodados
se rompen…
Son blancas, son rojas,
son violetas y azules.
Son, marrones.
VIII
La
casa
¡Qué harás tú
cuando nos vayamos!
El silencio de nuestras voces
marcará el ritmo de tus sonidos,
el ruido que hicimos
será sólo un eco entre tus paredes.
Callada, encerrada en tu interior,
oscura, a la vez luminosa,
te quedarás Sola
con nuestro recuerdo…
¡Qué harás tú aquí
sin nosotros!
La espera se te hará larga,
a lo lejos oirás susurros,
querrás abrir las aldabas
en medio de tu noche.
Te quedarás ausente con la voz
de tus sonidos.
Tan sólo cuando el polvo
cubra tus maderas, y casi seamos el olvido.
Una tarde oscurecida,
abriremos tus puertas
y volverás a recuperar el tono de tu energía.
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